Dios huyó mientras dormía.

Los recuerdos de mi abuela muerta,la que viví, la otra ya lo estaba cuando nací.Apenas la menciono de la misma forma que mi madre, su hija, no lo mencionaba. Creo que fue un poco hija de Rasputín.A mi madre le pilló la maternidad por sorpresa, una fría mañana de invierno, y se desenvolvió lo mejor que sabía.
Mientras todos estos pensamientos, recuerdos, creaciones se van desvaneciendo por los conductos de aire del avión, la realidad me da un golpe directo.
A través de la ventana veo como abajo, a millones de kilómetros de donde floto, Dios corre marcando las huellas de sus pies desnudos sobre la agrietada tierra seca que las recibe. ¿ Desde cuando Dios deja huellas de lo que hace? Le creía más sutil, de ahí los milagros.Pero no solo eso, el muy bandido lo hace en dirección al Hotel, que gira sus puertas una vez para luego detenerlas en seco y volverse transparente.
Tengo que volver...tengo que volver...tengo que volver. Por favor David Lynch que estás en las oscuridades de la psique humana ayudame...te pido ayuda a ti, por que mis dudas existenciales sobre Dios creo que acaban de darse por resueltas.
Cierro los ojos con fuerza, aprieto mi cuerpo con fuerza, pero con cuidado no sea que del esfuerzo me vaya por donde no debo, como pasó en Asia.

Poco a poco, siento como la presión del avión se desmaterializa y el aire me golpea violentamente en la cara. Levanto ligeramente el párpado izquierdo y solo veo aire en forma de algo invisible que me seca el lagrimal y amenaza con pelarme entera.
Caigo en picado sin paracaídas,no me asusto por qué de llevarlo conmigo tampoco sabría que hacer con él, seguramente lo usaría como colchón para caer sobre en blando.
No rezo, por que ya no creo en un Dios traidor, que no solo me ha intimidado con sus manipulaciones mentales sobradas por conocer mis oscuros pensamientos si no que, ganándose mi confianza ha tomado mi oportunidad de abandonar este infierno, abandonándome a mi suerte.
Pienso, entonces, en la cabra que teníamos en la casa del campo. Mi abuela la llamó Sasha por el segundo marido que tuvo, Sasha era un caradura simpático que cobraba por sus halagos para luego dejarte en la cuneta cuando descubría caza mayor. El matrimonio duró una semana, lo que Sasha tardó en abandonar a las liebres para ir tras gacelas.
Mi abuela no le lloró, apenas le dio tiempo siquiera a conocerlo o intimar o sentir algo más que un picor por debajo del ombligo.
Así que para recordarle, puso su nombre a una cabra. Sasha, la cabra, era muy simpática y cegata, chupaba cualquier cosa que le parecieran ubres, así que era normal despertarte con su morro cerca de tu cabeza y a poco que te despistabas empezaba a chuparte una oreja o un dedo, o como hiciera calor y anduvieras desnuda...una teta. Mi abuela despertó así alguna vez y la sacaba de la cama a patadas mientras le gritaba en ruso " No, si hasta como cabra no me dejarás las tetas en paz" y es que Sasha, su segundo marido, tenía una fijación por las tetas exagerada. Mi abuela dice que una noche de borrachera, estaba tan borracho que se fue a la cama con uno del pueblo que tenía la manía de vestirse de mujer. Cuando los encontraron, Sasha estaba chupando una saca de harina que a buenas se había puesto el travestido.
Sasha, la cabra, dormía mucho, una vez contamos 48 horas del tirón, la creímos muerta y cuando mi tia iba a degollarla despertó derepente y se le abalanzó sobre los pechos.
Era una cabra pero mi mejor amiga en esa rara etapa entre los 5 y los 9 años. De ella me acuerdo ahora. Ahora que voy hacia una muerte segura, una vez más.
Sasha murió por sonámbula, una noche caminaba sola por los alrededores del pueblo y, se cree, que debió ver una superteta ( semejante a las que aparecían en aquel episodio de "Todo lo que quiso saber sobre el sexo y nunca se atrevió a preguntar" ) y la superteta le llevó a un lago y la cabra se tiró a por ella creyendo, como yo si llevara paracaídas, que caería sobre algo blando, gigante y suave.
Mi abuela cuando la encontró al día siguiente la dejo al sol varios días para que su pelaje se secara y luego la disecó, no era amiga de estos rituales pero...puesto que le recordaba a Sasha y, aunque muy cabrón,le quiso de alguna forma posible.
Pienso en Sasha, la cabra, y en que la voy a ver en breve.
Quietud.
Silencio.
Todo se ha detenido.
Muevo ligeramente un párpado, el derecho esta vez, para ver que acontece ahora fuera de mis recuerdos...
Estoy tumbada bajo el árbol, el Boeing 747 ha desaparecido dejando una insignificante estela blanca detrás de si.
Dios no está, sus huellas en la tierra hacia en dirección al Hotel, que permanece rodeado de una nube de polvo. En mi pecho un cuaderno de canutillo tamaño folio al que apenas le quedan hojas, pero si los restos de las que fueron arrancadas permanecen fuertes alrededor del alambre en forma de escalera de caracol.

Abro el cuaderno y leo.

Desde el Boeing con amor.

Piernas estiradas, espacio suficiente, que no necesario para mi, para poder hacer posturas de yoga. El segundo Bloody Mary me sube más rápido que el primero, es hora de moderarse o en otra turbulencia de estas me levanto y con los kiwis del ejecutivo de al lado en la cabeza me creo Carmen Miranda y me canto el Copacabana.

Qué lujo es poder darse estos idems de vez en cuando. No recordaba lo bien que hacen los cócteles en los aviones, para mi que la cabina en lugar de estar llena de pilotos y copilotos es una barra de bar clandestina con barmans.

Dispongo de unos cascos inalámbricos conectados a una selección de discos marcados en el casillero "opciones" del billete de reserva de la agencia.
Esto de la competitividad entre grandes del sector que sean nos benefician, y mucho, a todos nosotros usuarios de pro que vivimos y existimos solo por y para consumir.El alcohol tiende a negarme o activarme mi lado capitalista y con estos lujos Karl Marx está abandonado en la buhardilla junto con mis libros de la generación del 27.
¡Esto es vida!...¿Quién querría renunciar a esto?, ¿Quién estaría tan loco de querer trabajar o compartir cuando se puede tener todo para ti solo? ,¡ Qué grande la mentalidad inmediata, egoísta y destructiva del abrasivo capitalismo actual !
Si mi abuela me viera seguro que dejaba su ideología a un lado y se unía a mi en esta orgía de alcohol y delirios propios del zumo de tomate con pimienta.
Ella,la roja más roja de todas las rojas.Ella que no se ruborizaba si no que se quedaba blanca.Ella que cuando menstruaba era en tonos rosas por no perder nada de su pureza rouge.
Cuanto la quería aunque me enseñara las cosas a base de collejas y tortas y empujones, pero es que todo lo que no tenía de masa corporal lo tenía de bruta. Era canija, mucho, casi microscópica al ojo humano.Hablaba de que si el veneno venía en frascos pequeños, de que si los grandes dictadores eran todos una panda de enanos, salvo por alguna rara excepción, que si hasta dentro de Rockefeller había un pequeño comunista.
Mi abuela como vino se fue, sin hacer ruido.No le gustaba molestar, para eso era muy cuidada. Nació sin avisar, cuando mi bisabuela terminó de tejer los pañales, mi abuela la esperaba silenciosa entre sus piernas ,cubierta de toda clase de fluidos,agarrada al cordón umbilical.No lloró hasta que supo que ya andaban todos despiertos en casa.Empezó a hablar tarde por la misma razón, no quería perturbar la paz de los demás con el sonido de su voz, su existencia fue así hasta la noche de bodas de su primer matrimonio, cuando descubrió al que era mi primer abuelo, con la de la vaqueriza retozando en la paja.
Ese día abrió la boca y hasta la mañana misma de su muerte no la volvió a cerrar. Se alejó, sin divorcio ni separaciones legales mi abuela se distanció de mi abuelo de forma física, yéndose a vivir a otro lugar.
El día de su muerte, el de mi única abuela, fue tan sosegado y tranquilo y que nos hizo sospechar a todos de que algo raro sucedía ya que no se oía el suave timbre de su voz. Pero creyéndola en la zona baja de la ciudad, por entonces San Petesburgo, no le dimos importancia.
Fue ya entrada la noche ,casi rozando el comienzo de un nuevo día cuando, su último marido y mi 5º "abuelastro", fue al cuarto de baño a cortarse las uñas de los pies, pues mi abuela le tenía martirizado con que rasgaba las sábanas con aquellas navajas y la descubrió sentada en la taza del water con las enaguas bajadas. Si, mi abuela, ésta abuela murió defecando. Al menos murió feliz y es que siempre decía " No hay mayor felicidad que la que da un buen almuerzo y una mejor digestión sentada en el trono como una reina haciendo cosas de lacayo".
Mi abuela, la pequeña comunista, que grande era.
Por los cascos inalámbricos una canción de "Death cab for cutie"...
De estar viva mi abuela, ésta abuela , creo que disfrutaría con las "Chicks on speed".

Desde el Boeing con amor.

El sacrificio del buitre.

El aire huele a barbacoa,abro los ojos y la playa ha desaparecido y con ella la esencia de lalarga...estoy nerviosa.
Huelo a carne a la brasa.Estoy bajo el árbol y un ser humano de raza negra con corbata trincha un muslo al fuego.

- Dios, ¿Eres tu?

Me responde:

- Una vez más, si Dios es negro, entonces lo soy- Se ríe.

Miro sus manos que me ofrecen un pedazo de carne y siguen estando bien cuidadas.

- ¿Cómo?
- ¿Cómo se come?
- ¿Cómo?...¿Aquí?...¿Dónde?
- Puedes comer subida al árbol si quieres, pero ahí es un buen sitio.
Demasiado ingenioso para mi este momento,trago casi sin masticar el manjar, parece pechuga.A cada mordisco recupero un algo más de mi.

- Soy Natasha
- Si, lo sé.

Obvio, si es Dios ya sabe todo así prefiero quedar en silencio y no ser pesada repitiéndome.

- Está buena la carne
- Si, ¿verdad? de camino a tu encuentro me tropecé con un buitre en traje de
neopreno pidiendo a gritos ayuda.
- ...
- Y bueno, sus últimas palabras fueron que ya que le quedaba un aleteo de vida usara
su carne para alimentarte cuando te encontrara.

No pregunto, pero el buitre con traje de neopreno estaba en la playa bebiendo margaritas y ahora me alimentaba.

- Bonito lo que has hecho aquí- Señala los restos inexistentes de mi vació país-.
Te he traído una nevera del campamento de la playa.
- Pero ¿ Cómo?
- Si que estás preguntona. Quieres saber todo ya y no es el momento. Primero
debes coger fuerza y en su momento sabrás lo que necesites saber.

Se vuelve a hacer el silencio. Y Dios empieza a sacar de la nevera portatil, bebida, mantas, libros, unos vinilos, algo de queso y, un gramófono.
No me atrevo a preguntar pues parece ser que no estoy aún en ese momento pero me pica la curiosidad e intento ver las portadas de los discos.

- ¿ Te gusta la música clásica?
- Si...

Una vergüenza de grado 1000 me invade y me siento ridícula, mucho,demasiado... como la vez que borracha perdida me tiré a una piscina de aguas residuales. Absurda como cuando me encontré en la fiesta de Vanity Fair con aquella actriz galardonada con el Oscar de aquel año y le dije que me llenara la copa instantes antes de vomitarle encima. Sobrada como, tras beberme 3 botellas de vodka, Popoff me presentó a los padres de su novia y le comí la boca al padre con la broma del "beso ruso"...

- Has hecho mucho el loco tu, ¿no?

La angustia se me queda estacionada en la garganta. Todo lo que llena mi mente en este momento son "momentos para olvidar".Quiero salir corriendo pero las piernas me flaquean. Tiemblo y pienso en el buitre que me estoy comiendo y a su vez en la de animales o personas que se habría comido él antes.
Dios pone uno de los discos en el gramófono y suena el Concierto para Clarinete y Orquesta K.622 de Mozart, la recuerdo por "Memorias de África"...

- Si, ya sé.

Me giro en dirección al Hotel.

- No tan rápido, aún no es el momento. Disfruta la música.

EL nudo se empieza a deshacer, es cierto "la música amansa a las fieras".El ansia se desvanece con cada nota.Debo tener cuidado con lo que pienso, que Dios me lo sabe todo.

- Eso es cierto.

Me sonríe, se desanuda la corbata y se tumba a mirar al cielo.Quizás eche de menos su paraíso celestial en lugar de estar conmigo en este infierno terrenal.

- El infierno se parecería a esto en calor que hace en Junio.

Me tumbo más cerca del árbol y miro al cielo y un buitre con alas de ángel me guiña un ojo antes de volar tan alto que se vuelve un punto rápido y con luces.

- Es un Boeing 747 en ruta alternativa.

Me veo dentro del boeing sentada en primera clase jugueteando con un mechón del pelo mientras una azafata me sirve el Bloody Mary que le he pedido...

Lanórdica.

Lanórdica había sido perseguida por diseñadores y agencias de moda, pero al final el resultado era siempre el mismo. La moda no era para ella. La ironía era que por su zancadas las pasarelas se le quedaban cortas y, o bien solo daba una zancada y se quedaba a medias o daba las dos y se salía cayendo sobre los fotógrafos. Probó a dar una zancada y media pero siempre acababa con la pose de la grulla de karate kid.
En una de estos desfiles se encontraba invitado un ojeador de una marca patrocinadora de atletismo y al verla tan ágil,tan grácil y tan suelta su imaginación se disparó.
No solo que se la imaginara en su habitación de hotel vestida de fallera con botas de pescador de salmón, si no que creía que su andar de una sutileza y eficacia sin igual debía ser mostrado al mundo.
Y era cierto. Al caminar parecía que lo hiciera a cámara lenta pero el resultado no dejaba duda.
El problema fueron dos, primero que ella no acabó vestida con el traje regional de la tierra de la naranja y que no podía participar en la modalidad de marcha. Sus nalgas no se mantenían apretadas y unidas por el tiempo necesario, no tenía pose de gallo de corral y sus pies se distanciaban más de un metro en cada zancada.
Hundida en la miseria existencial del "que va a ser de mi", mientras era objeto de comentarios dañinos por las partes envidiosas y de otros más groseros por las partes interesadas, ella se retiró a vivir a una de las naves a las afueras de Varsovia donde jóvenes movimientos de artistas las estaban reconvirtiendo en salas alternativas de arte.
La suya se hayaba a escasos metros de la calle más peligrosa de Varsovia, pero le daba igual ya que también podía tomarse como polaca, si no fuera por que era manchega.
Una tarde que una de estas jóvenes artistas se coló dentro de la nave abandonada para ver sus posibilidades se encontró con lanórdica ordenando el lugar con una determinación casi obsesiva.No paraba, no se detenía a pensar donde iba una cosa u otra su cerebro determinaba las órdenes que su cuerpo ejecutaba en el momento.
Así pues la artista sacó el caballete y el pincel y en el poco tiempo que tuvo para dibujarla una idea se le vino a la cabeza.
Su lienzo era un sinfín de rayas en todas las direcciones, como el efecto de mirar los raíles cuando se viaja en tren.
Le pidió qué se estuviera quieta 2 horas para pintarla, Lanórdica accedió.A cambio encontró un trabajo bien pagado por la rapidez que mostrara en el mismo y que encajaba con su personalidad viajera y nerviosa.
Fue la primera mujer mensajera propia, es decir, no usaba motos, bicicletas, aviones, furgonetas, camión, coche...si no sus piernas para llevar cartas, regalos,trabajos.Trabajaba a nivel mundial. Varsovia-Roma en 30 zacandas o 2 horas. Londres-Paris, usando el túnel de la mancha ( que le daba orgullo a ella cruzarlo y se demoraba un poco saboreando la ironía de la cosa ) en 10 zancadas o 1 hora.
Cuando había envíos trasanlánticos usaba los barcos pesqueros,de recreo, de piratas,buques, fragatas, submarinos, veleros...como punto de apoyo y lanze de la siguiente zancada.
Así fue como empezó a encontrar su sitio en el mundo, se sentía útil y cobraba por ello con lo que se hizo con un estudio para ella sola en Copenhague, cerca de la estación de tren en la zona de prostíbulos, tiendas de tatuajes y viviendas estudiantiles.
Así fue como empezó a sentirse más humana y menos mitológica y en una ciudad como la capital de Dinamarca con la tasa más alta de matrimonios entre mujeres mundo,los problemas con los hombres eran mínimos y conseguía pasar inadvertida entre tanta amazona rubia hasta que se ponía nerviosa y andaba a zancadas.

Lalarga.

Lalarga también era conocida como Lanórdica. Metro ochenta y cinco, delgada, melena rubia, ojos azul marino, lo que se dice una sueca de pro de no ser por qué era de un pueblo de La Mancha,de cuyo nombre no podía acordarse.
La genética o los riegos por aspersión a veces juegan estas pasadas.
La primera vez que la vi fue en Gotemburgo en una de las cafeterías de madera y ladrillo del distrito de Haga.
Estaba sentada de espaldas a uno de los grandes ventanales, para así aprovechar al máximo las horas de luz y poder acabar "la bufanda de ganchillo más larga del mundo" con la que tenía pensado entrar en el libro Guinness, cuando una luz azulada cubrió el lugar.
No veía nada, pensé entonces en la ceguera blanca de Saramago y que ésta era obra de papa pitufo pero no,conforme los ojos se fueron acostumbrando a la intensidad distinguí una figura, al principio creí que era una farola, por lo sin límite y escasa, pero enseguida percibí que era un ser humano por qué se movía.No caminaba, se deslizaba. Una zancada de sus piernas de gacela y ya estaba sentada en el extremo opuesto a la puerta de la barra.Nunca usaba el transporte público, total para qué si con un par de zancadas llegaba a cualquier sitio.
Más de una persona le había ofrecido grandes cantidades de dinero por que la llevara a hombros a su destino, ahorrándose así las tasas,los agobios de los aeropuertos y retrasos, pero ella se había negado, su intención no era la de entrar en el libro Guinnes.

Lanórdica imponía por su aspecto, a veces ambiguo, y su manejo y uso del lenguaje.Se adaptaba a cualquier situación pero en el momento en que su noveno sentido,si, nueve, se activaba sabía que no era bien recibida y marchaba bajo excusa barata.
Solía tener problemas con los hombres, debían proyectar en ella sus peores pesadillas sobre las mujeres y al ser tan grande la veían como un "ser" al que derrotar en su afirmación masculina. Eso y la indiferencia que ella mostraba hacía los cortejos de pavo real de algunos, les mataba por dentro.
Pero no con todos era igual, el tipo de hombre despreocupado y que lo mismo le daba arriba que abajo mientras cada uno estuviera en su casa la entendía y admiraba. No la veía como una amenaza si no como un ser casi mitológico qué ,aún con nueve sentidos, no solía hacer caso a cuatro de ellos y acababa metida en líos.
Su actitud era tomada como arrogancia por algun@s,pero no era esta si no timidez la emoción que la invadía la mayor parte del tiempo.
Lalarga siempre decía: ¿Cómo puedo pasar desapercibida si la altura y la forma de andar que se me han dado no me dejan?
Entendí enseguida que lo que envidian unos pueden ser problemas para otros.
Por como hablo de ella podría entenderse que estaba enamorada de ella y, en cierto modo, lo estaba. No sé cuanto era admiración y cuanto deseo. Cuanto era atracción y cuanto sensaciones. Cuanto era amistad y cuanto sexo.Pero me gustaba como me sentía a su lado, algo parecido a Maguila pero mas profundo. ¿ Tendría que ver la altura con ello ?, ¿ Qué por más altos más cerca del cielo estaban y desde allí se pueden tocar las nubes ?,¿ Qué en las nubes era dónde mi abuela, la que no sabía hacer un par de huevos fritos, decía que yo anidaba como un gorrión?...quizás de ahí mi fascinación con la gente alta.
Por altura,yo andaría en la media internacional, en Rusía ya no hay media hay calceta remendada.

Sentada en la barra del café del distrito de Haga, Lalarga me miró y me sonrió y el aparecer en el libro Guinness de los records dejó de importarme.

Así era, digo era por que no sé si seguirá siendo.

No me reconozco en este estado. Me diría estar bajo los efectos de cualquier barbitúrico si no fuera por qué salvo por la carne limpia de avestruz,que creí mía,no he consumido nada.
Todo, esta quietud, este parecer no existir, solo lo he sentido una vez antes,cuando conocí a lalarga,o lanórdica, en Cádiz.
Ya me la había cruzado antes en otros lugares comunes. Nos cruzábamos, nos mirábamos, nos estudiábamos y a veces hasta nos sonreíamos.
Siempre, lo que durara nuestro encuentro casual, ¿casual?,una sensación de que todo se detenía, unos instantes de calma parecida a la tregua en el campo de batalla, me poseía.
Esa sensación que sentía entonces, cada vez, la siento ahora.
Tumbada en la arena, cierro los ojos y traigo a mi proyector de la memoría los cientos de bobinas de cine para visionar, en sesión continua, en las dimensiones de mi mente en blanco,su esencia.

Así era ..., digo era por que no sé si seguirá siendo. Después de los acontecimientos de Cádiz no he vuelto a saber de ella.
Siempre que un instante de paz me amenaza, viene a mi recuerdo.
Siempre he creido que estaba dónde fuera que yo estuviese.

Solo soy,solo yo.

Formulo el deseo de abrir los ojos, intento abrir los ojos, y finalmente abro los ojos.
He atravesado niveles de inconsciencia profunda, tanto que me costaba volver y por un momento creí que no lo conseguiría.
Sigo en la playa, no sé cuanto tiempo he estado dormida pero tengo la sensación de siglos en el cuerpo.
Con agujetas hasta en las pestañas me reincorporo a una posición más o menos cómoda.
El campamento está tranquilo. Está atardeciendo o amaneciendo, no puedo definir si la estela de colores en el horizonte celestial son salvas de despedida o de bienvenida.
Mi pelo...puré de arena, sal, agua, y sol.Mi piel de un color café suave, estoy descalza y un paracaidas me cubre de la desnudez absoluta.
Todo es silencio, una vez más, al no saber cuanto tiempo he estado durmiendo tampoco puedo saber el por qué de tanta paz repentina. A lo lejos dos humanos, no sabría decir de que sexo, lanzan unas suertes de redes al mar.
Detrás de mi el caparazón de un autobús, un puesto de helados de Miko y un par de carpas de circo.
Restos de varias hogueras, alguna aún humeante y un contenedor de vidrio.
Conforme las vertebras se van recolocando y las extremedidas se van desentumenciendo me cruza por la mente una idea, la idea de caminar hasta la orilla y no detenerme, seguir caminando por entre las aguas y que sean estas las que finalmente me frenen por hacerme imposible avanzar más.
No sé ni por aproximación cuando fue la última vez que sentí algo parecido a esto. No hablo de felicidad, para ello , como buena rusa, necesitaría unas lágrimas que acompañaran mi sonrisa.Hablo de lo más parecido a una serenidad no tanto externa por que el entorno la posee, la brinda, la comparte, la ofrece,si no como por ser interna.No hay voces en off con dudas, no hay pensamientos en off con preguntas, no hay nada más que esta voz mía que retumba en mis entrañas.
Hoy no quiero matar a nadie, me da igual.
Hoy no es un buen día para morir.
Hoy apago los ecos de las voces de mi cabeza y en modo "piloto automático" me voy a dejar llevar hasta el mar y luego ya se verá.No tengo nada planeado, ni quiero.
Solo estar.
Hoy soy un objeto que se mueve sin premeditación ni alevosía.
Solo soy,solo yo.

No quiero, me niego, lo mato.

¿Por qué?, ¿Por qué?, ¿ Por qué? ...
No quiero, no quiero, no quieeeeeeeeeeeeeeeeeeerooooooooooooooooo.
¿Dije ya "por qué"?. ¿Si?,...vaya...pues ¡No quiero!,¡Ah!... que también lo he pensado.
Mi abuela, la que no sabía hacer huevos fritos, tenía razón. Ese libro lleno de palabras y significados no servía para ponerlo de tope en las ventanas de la casa de verano cuando había corriente por la noche. A parte de para subirse en el y alcanzar el bote de galletas tenía como utilidad el ofrecer toda una suerte de palabras para su uso y conocimiento.
Ahora, habitando en mi desconocimiento,no se me ocurren más expresiones que esas dos para expresar lo que pasa ante mis ojos ( a parte de el buitre que se creía Napoléon con traje de neopreno ).

Me niego a aceptarlo. Aguantaré la respiración hasta que él cambie de color o muera yo, una vez más lo que suceda antes, pero me niego a que mi Dios negro sea el tío del motocarro del asador de pollos de la Linea de la Concepción, o la raya la Conchi como lo llamaba lalarga,aka lanórdica, qué le acompañaba.
Este personaje era el que nos sacaba de estraperlo,las botellas de vodka en la aduana de Gibraltar. Amigote de Popoff de un carnaval de Cadiz en la que su chirigota, una reivindicativa de título " A tu balcón iré presidente Chemari y te colgaré de las pestañas, para que contemples to er día lo que tus armas de destrucción masiva causaron a mis ventanas", quedó en segundo lugar.
Nunca me gustó como miraba a Popoff...con esa lujuria sin clase típica de los españoles.Que conste que no tengo nada en contra del pueblo español, pero es que dónde esté una mirada gélida de los Urales, que se quite las llameantes insinuaciones de la sierra de Cazorla.
Por cierto, pensamiento en off que suenas mientras observo la escena que me está tocando vivir, quisiera preguntarme unas cosillas por si en una de estas va y la respuesta viene a mi como la paloma a la virgen María ( espero no acabar preñada de una idea a no ser que sea buena):
¿Qué puñetas pinta él en mi país?... ¿ Sabrá algo de Popoff?...¿Se liarán finalmente Serena y Blair en Gossip Girl?... ¿Vivo sin vivir en mi y tan alta vida espero, que muero por que no muero?... ¿Por qué me acuerdo ahora de Santa Teresa de Jesús?...y por último y más importante...¿ Los tocinitos son de cielo por qué hace tiempo los cerdos volaban?.
Cuantas preguntas sin respuesta y que poco tiempo para encontrarle sentido alguno a todo esto...hace unos días iba a convertirme a una religión cualquiera por tener a un Dios negro con manos de ángel que me salvaba de la muerte y ahora estoy con el rey del pollo asado, pollo asado, pollo A-S-A-D-O ( qué en una de estas me viene el rey del pollo frito y me demanda por derechos de autor ).

¿Por qué. ¿Por qué?. ¿Por qué?
No quiero, me niego, lo mato.

Telegrama mental

Mi Dios negro me ha metido en el mar. STOP. También podría ser una piscina Toy. STOP. En este estado no distingo. STOP. Estoy completa. STOP. Todo en su sitio. STOP. No me he comido. STOP. Me palpo y todo parece en su sitio. STOP. EL me toca y todo sigue ahí. STOP.stooooooooopppppp.essstoooo...sssssssssstop...top...top...op... STOP. Vaya con Dios, si que está entregado a la causa. STOP. Estoy por convertirme. STOP. ¿Me está bautizando?. STOP

Blanco,negro... ,muerte no tiene color.

Constato que aquí no hay nadie, doy fe de ello y me retiro. Dependiendo de con quien, la soledad compartida puede ser menos pero, esto, es demasiado. Si al menos tuviera un balón de volleyball me hacía un Wilson, pero ni eso.La maleta ha muerto a picotazos letales del buitre que por empacho de roblones y caso claro de enajenación mental se marchó al norte. Se creía Napoleón paseándose por el país, MI país,mirando con cara estreñida y con el ala apoyada en el bajo vientre.Le decía que así más parecía Julio Iglesias en uno de sus espasmos en busca de la petaca y creo que no se lo tomó bien.Me da que July Churchs no está entre sus ídolos.
Ha sido un tiempo maravilloso de meditación y fundamento de una nación, pero no puedo más.Por mucho que le coloqué hojas a mi mano y le maquille y finja conversaciones, es una mano y nunca podrá tragar las hormigas sin mi ayuda,quizás sea ese el significado de este viaje, saber que por mucho que se quiera una mano es solo una mano y ¡a Dios gracias!
Siento y presiento que sucumbo, que me voy a dar un rato a la melancolía; sin vodka no es lo mismo pero, bueno ,puestos a morir bajo el sol mejor hacerlo sin combustible en el estómago a ver si me va a dar por una combustión espontánea de esas y organizo una que ni la del botín del té y aparece alguien a la vista de las llamas cuando ya nada hay que hacer.
Tenía muchos planes para mi pueblo, muchos deseos, muchas ganas de evadir impuestos a paraísos fiscales como en los viejos tiempos pero nada, mi existencia aquí acabada.

" Se llevaba el gramófono hasta cuando iba de caza (...) provisiones para un mes y Mozart...", ya no recuerdo más. Desaparece de mi memoria el recuerdo de las palabras de un personaje de película. Una nube de polvo me envuelve. Hay que ver lo que nos gastamos en mi país para hacer las muertes vistosas y espectaculares. ¡ Qué gran reina muere conmigo !. Si, deliro por que había pensado en una república. El polvo denso trae consigo envoltorios de helado, bolsas de patatas fritas y colillas de cigarro ( pero que ni con dignidad puede morirse una ).
Pienso con el off mental en que palabras puedo dejar en el recuerdo del vacío de mi existencia que aquí acaba rodeada de grasa vegetal, carbohidratos, simultaneo de leche y nicotina.
Una mano me quita el pelo de la cara, una mano suave y limpia, joven y cuidada...

- Dios, ¿Eres tú?

No obtengo respuesta, pero debe ser EL por que solo alguien como El podría tener unas manos tan cuidadas en semejante situación.
El me alza con la misma habilidad que un hipnotizador seduce mentalmente a su hipnotizado.
Me da de beber agua de una cantimplora forrada en lona, que moderno es el cielo ha llegado la lona y la manicura. Si lo llego a saber me habría muerto antes o, al menos, haberme cambiado de religión aunque para eso debería haber creído en alguna.
El aire huele a barbacoa, seguro es mi carne la que se abrasa y las manos de Dios me calman de las quemaduras de primer grado.
Dios me da un trozo de mi propia carne para que la coma, nunca me había planteado el canibalismo como opción de vida ( menos aún cuando es la mía la que se sirve ). Pero claro, son católicos... y a estos todo eso de fustigarse y hacerse daño y sufrir les va mucho, con lo que creo que la antropofagia es una opción más para alcanzar el cielo. Le doy un mordisquito y me doy cuenta de lo que me querían decir aquellos obreros de la construcción cuando me gritaban : "¡Estas buena!".
Me río mentalmente y mientras me transportan en volandas a una nube ( digo yo ), vuelvo a preguntar pero esta vez en alto:

- Dios, ¿ Eres tu?

Para mi sorpresa Dios mismo me responde:

- Si Dios es negro, entonces, si, lo soy .

Lo mio no tiene nombre

Me quedé pensando en como llamar a mi nuevo país y me abstraje otra vez.Casí una semana y no he hecho nada, se ha pasado la fiesta nacional. Vaya Regina Mater que estoy hecha si me olvido de mi pueblo a la mínima,aunque pensándolo bien, es algo muy natural entre mandatarios y subordinados.Como no tengo a nadie censado y el buitre duerme a mi lado no hay necesidad de hacer uso de la hoja de reclamaciones o de temer un golpe de estado.
Empiezo a ser aceptada por el entorno y hago el camino inverso a Michael Jackson, por el momento el pelo no se me ha rizado, pero parezco recien salida de "Los dioses deben estar locos". Ya podía caer una avioneta del cielo...