Blanco,negro... ,muerte no tiene color.

Constato que aquí no hay nadie, doy fe de ello y me retiro. Dependiendo de con quien, la soledad compartida puede ser menos pero, esto, es demasiado. Si al menos tuviera un balón de volleyball me hacía un Wilson, pero ni eso.La maleta ha muerto a picotazos letales del buitre que por empacho de roblones y caso claro de enajenación mental se marchó al norte. Se creía Napoleón paseándose por el país, MI país,mirando con cara estreñida y con el ala apoyada en el bajo vientre.Le decía que así más parecía Julio Iglesias en uno de sus espasmos en busca de la petaca y creo que no se lo tomó bien.Me da que July Churchs no está entre sus ídolos.
Ha sido un tiempo maravilloso de meditación y fundamento de una nación, pero no puedo más.Por mucho que le coloqué hojas a mi mano y le maquille y finja conversaciones, es una mano y nunca podrá tragar las hormigas sin mi ayuda,quizás sea ese el significado de este viaje, saber que por mucho que se quiera una mano es solo una mano y ¡a Dios gracias!
Siento y presiento que sucumbo, que me voy a dar un rato a la melancolía; sin vodka no es lo mismo pero, bueno ,puestos a morir bajo el sol mejor hacerlo sin combustible en el estómago a ver si me va a dar por una combustión espontánea de esas y organizo una que ni la del botín del té y aparece alguien a la vista de las llamas cuando ya nada hay que hacer.
Tenía muchos planes para mi pueblo, muchos deseos, muchas ganas de evadir impuestos a paraísos fiscales como en los viejos tiempos pero nada, mi existencia aquí acabada.

" Se llevaba el gramófono hasta cuando iba de caza (...) provisiones para un mes y Mozart...", ya no recuerdo más. Desaparece de mi memoria el recuerdo de las palabras de un personaje de película. Una nube de polvo me envuelve. Hay que ver lo que nos gastamos en mi país para hacer las muertes vistosas y espectaculares. ¡ Qué gran reina muere conmigo !. Si, deliro por que había pensado en una república. El polvo denso trae consigo envoltorios de helado, bolsas de patatas fritas y colillas de cigarro ( pero que ni con dignidad puede morirse una ).
Pienso con el off mental en que palabras puedo dejar en el recuerdo del vacío de mi existencia que aquí acaba rodeada de grasa vegetal, carbohidratos, simultaneo de leche y nicotina.
Una mano me quita el pelo de la cara, una mano suave y limpia, joven y cuidada...

- Dios, ¿Eres tú?

No obtengo respuesta, pero debe ser EL por que solo alguien como El podría tener unas manos tan cuidadas en semejante situación.
El me alza con la misma habilidad que un hipnotizador seduce mentalmente a su hipnotizado.
Me da de beber agua de una cantimplora forrada en lona, que moderno es el cielo ha llegado la lona y la manicura. Si lo llego a saber me habría muerto antes o, al menos, haberme cambiado de religión aunque para eso debería haber creído en alguna.
El aire huele a barbacoa, seguro es mi carne la que se abrasa y las manos de Dios me calman de las quemaduras de primer grado.
Dios me da un trozo de mi propia carne para que la coma, nunca me había planteado el canibalismo como opción de vida ( menos aún cuando es la mía la que se sirve ). Pero claro, son católicos... y a estos todo eso de fustigarse y hacerse daño y sufrir les va mucho, con lo que creo que la antropofagia es una opción más para alcanzar el cielo. Le doy un mordisquito y me doy cuenta de lo que me querían decir aquellos obreros de la construcción cuando me gritaban : "¡Estas buena!".
Me río mentalmente y mientras me transportan en volandas a una nube ( digo yo ), vuelvo a preguntar pero esta vez en alto:

- Dios, ¿ Eres tu?

Para mi sorpresa Dios mismo me responde:

- Si Dios es negro, entonces, si, lo soy .